Un pedazo de jamón crudo puede cambiar el rumbo de las cosas que ordenás o entendés como prioridades en tu vida. Asi de simple y complejo a la vez.
Es viernes por la noche. Estoy en casa, sola, eligiendo una película en Cuevana. Pido a un delivery gourmet que mi mamá me recomendó. Antes pedía a una parrilla de barrio que se llama "El Aljibe" que la atiende un gordo que no se debe lavar las manos desde que nació, pero que hace el mejor vacío del planeta. Pero eso era antes. Antes de que mi vieja me pegara en la heladera una nota que decía HIJA...ALIMENTATE con el teléfono de este invento palermista en un barrio como el mio. Gourmet de Villa del parque. Posta...¿a quien se le ocurre?.
Entonces llamo, mientras Cuevana , que a esta altura si tuviera pito sería mi marido, me carga "una de miedo". Llamo y pido : un pollo con una salsa y una ensalada de rúcula, tomates secos, jamón crudo y aceitunas negras. Como para cagarse bien encima. Abro un vino. Abrir un vino sola no es para deprimirse si te lo tomás entero. La comida tarda 45 minutos. LLamo para preguntar si "le falta mucho" y una pendeja maleducada, que podria haber sido yo, me corta el teléfono. Al final viene, y yo la reviso, a ver si me la escupieron. Ni sirvo en un plato. Mando bandeja de plástico en el sillón.
Empieza "Gente detrás de las Paredes". La historia de un negrito que con mucha mala suerte entra en la casa de unos psicópatas. Mucho miedo. Y de repente, en la peor parte, me atraganto. Me atraganto con un pedazo de jamón serrano, que me obstruye los pulmones. Me levanto e improvisando un bailecito... trato de doblarme y toser, en una maniobra más que estúpida, porque el jamón está ahí y yo voy a morir.
En cuestión de segundos, muy a lo Victor Sueiro, pienso que voy a morir sola , en mi casa, que nadie se va a enterar, que tengo 27, la edad de la muerte, que no pagué la obra social por comprarme un jean de Maria Cher y que mi vieja va a putearme hasta muerta, en vez de llorarme, va a decirme que soy una infantil por gastarme los 500 mangos de Osde en un pantalón . Después pienso que tendrá que ver la obra social si nada pueden hacer los médicos, ya está..mori sola, sin nadie que pudiera darme un golpe en la espalda. Después me acuerdo que el año pasado papá compró parcelas para todos en el cementerio , al lado de la abuela( que buena remera sería PARCELAS PARA TODOS), y eso me alivia. Un trozo de carne mal masticado, no se, hubiera preferido otra muerte, pero muero comiendo , que es lo que más me gusta hacer. Que pongan MURIO EN SU LEY.
Levanto los brazos. A ver que onda. Como haciendo saludos al sol. Y nada...me quedan pocos segundos de vida. Me voy chicos... pienso en mis amigas, que en el velorio seguro se van a tentar, a tratar de levantarse a algunos de mis primos. Pienso en mi perro, si tendrá suficiente comida hasta esperar que venga alguien. Pienso en el de la Morgue. No se si estoy en situación de mostrar el culo.
Trato de alcanzar el celular. Tengo un mensaje de un pibe que es lindo pero bastante goma. No me acuerdo el nombre. Lo conocí en pedo el día anterior en una fiesta. Lo tengo agendado como FIESTA LAU. "¿Nos vemos?" pregunta. En otra vida flaco, yo acá la quedo. Llamo a mi mamá. Da ocupado. Respiro mal, es el final. Que alguien me ayude. Yo no puedo morir sola. Y ahi empiezo a sobreactuar mi necesidad de afecto : Yo tengo que tener un novio que me golpee el pecho y me saque el jamón. Yo me lo armé en la cabeza. Me cree un Frankestein. Ese novio que quiero es un novio al que , entre otras cosas, pueda hablarle de mis ex y con el que pueda jugar a la play. Yo quiero ese novio, no me puedo morir así. Necesito romperle las pelotas a alguien. Que se banque mis defectos, que soy hija unica, maleducada, bastante vaga, que odio a Sabina con todo mi corazón. Dios...dame la posibilidad de salir con un tipo que no sea el pelado cuarentón que se hacía la limpieza de colon. O el que se creia el cantante de Joy Division y me hablaba en inglés mientras cogiamos. No me quiero morir sin tener ese novio.
Agarro el celular y llamo al pibe del mensajito. No me acuerdo el nombre- pienso- pero que importa, me estoy muriendo, que venga a ayudarme. Trato de articular un vocablo.

- Hola..¿David? .
- No. Gonzo.
- ¿Gonzo? Ok...Gonzo.
- ¿Ludmila?.
- Si..me siento mal.
-¿Que te pasa, bombonazo?.
-No puedo respirar. Me muero.
-Ja.. y si.. es que siento que ayer te maté con lo que te dije. Lo de la medusa. Es una táctica milenaria, no falla, mirás a los ojos a alguien y - pumpam- ya está. Es atracción pura. No me pasa con todas las chicas pero con vos me pasó porque hay veces en que uno est...

Y el siguió hablando. Automaticamente tragué y respiré profundo. En la tele el negrito había zafado de los psicópatas. Y yo había sobrevivido una vez más a un pedazo de jamón crudo y a uno que - casi seguro- era lector de Stamateas.